Rostock de nuit – colonne

J'étais assis sur une terrasse à Rostock. Un vieux Goldwing dépouillé s'est écrasé sur la place. La chose a fait demi-tour. Arrêté. Le cavalier a lancé le jiffy et est venu vers moi. Il était grand, anabolique large et doublement tatoué. Un ventre au lieu d'un motard. Avec une main baguée de Totenkopf, il a fait un geste vers ma combinaison Ural. "Mensch, was machst du hier mit so ein blödes Ding ?!" Il fallait donc s'expliquer. "Setze dich und nimm ein Bier." Mon compagnon de table, qui ressemblait à un Disney néo-nazi à succès avec beaucoup d'empreinte national-socialiste, s'est présenté : "Großer Dirk". Mais son nom de club de motards était Adelwolf. Je m'appelle Dolph. « AH, … Adolf ? » « Oui, mais du côté des Indes.

Et le grand-père Dolf en question a été perdu lorsque le navire marchand sur lequel il naviguait a été torpillé par un sous-marin japonais. "Ah alors. Dass était oui tout damals. Scheisse était mauvais.

Adelwolf s'est avéré être le président du gang de motards local. Paresseux jusqu'à environ trente ans. Passable à bien dressé. Sans emploi, sans espoir. Après tout, les anciens Allemands de l'Est ont été victimes de discrimination. « Scheisse ! Nous avons pris un autre pot de bière. La bonne m'a traité avec une nouvelle crainte. Apparemment, j'étais en bonne compagnie. Fat Dirk devait continuer. Il a dit que si j'étais de retour ici à huit heures, je pourrais venir à la soirée du club.

A 20.01hXNUMX, quatre motos ont tonné sur la place. Ils restent exactement, ces Allemands. Des mains ont été secouées. Noms échangés. En colonne nous avons disparu vers la zone extérieure. Les Allemands aiment les colonnes. Il y avait un hangar abandonné qui avait été adopté par le club. Nous n'étions pas les premiers. Parce qu'il y avait déjà quelques bicyclettes japonaises plus anciennes et plus lourdes sur le terrain. Un Oural a été restauré en pleine confiance du beau temps. En plein air. Adelwolf a été accueilli avec respect. En tant qu'invité, j'ai été bien reçu. La caisse de bière que j'ai prise à l'équipe a été acceptée avec une fausse indignation. "Wenn wir einer einladen, braucht der nichts mitzunehmen!" Mais quand même : « Skol !

Ils avaient l'air un peu effrayants aux yeux des civils. Mais c'étaient des gens sympas. Ils en ont fait quelque chose avec leurs limites sociales. Il y avait une vingtaine d'hommes. Il y avait quelques motardes. Il y avait de la bière, des saucisses. Les pommes de terre étaient cuites dans leur peau sur le feu. Plus tard, il s'est avéré que la grange avait été utilisée comme bar, atelier, démolition de motos et hangar de stockage. Un ascenseur, beaucoup d'outils.

Parmi les démolisseurs se trouvaient quelques motos et voitures plus récentes avec des plaques étrangères. Il y avait des cartons de bouteilles d'un litre de vodka. Une centaine de cartons. Un fusil de chasse a balancé derrière le bar. Le chanvre poussait sur la parcelle derrière le hangar. Côté revenus et sécurité probablement. Il devenait de plus en plus tard. C'est resté agréable. Il y avait de gros coups. Ils ont tourné en rond avec mon Ural. Une sorte de confort décomplexé d'Achterhoek. À un moment donné, on m'a demandé si j'avais un endroit où dormir pour le reste de la nuit. Donc non. J'ai été autorisé à dormir dans le 'Gäste Zimmer '. Et il s'est avéré être ventilé, propre avec une literie fraîche. En Allemagne, les motards hors-la-loi ont gangs leurs normes et leurs valeurs.

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